Глава получилась какой-то курсивной. И маленькой. Ну, сколько смогла…
Название: Третий шанс
Автор: dora_night_ru
Фэндом: Тайны Смолвилля
Пейринг: Лекс/Кларк и Морган рядом бегает…
Дисклеймер: Все права на персонажей сериала принадлежат не мне. Кому – не помню. Но точно не мне.
Жанр: хоррор (давно мечтала), экшен, ангст, hurt/comfort и уже мой любимый – AU, а отсюда – ООС Кларка.
Рейтинг: NC-17
Статус: в процессе
Саммари: у них остался последний шанс… Для кого-то – самый последний.
Предупреждение и Посвящение все и так помнят.
читать дальше
Странно, что Лекс его не дождался. Обещал ведь. А сам смылся. И трубку не берет. А Кларку, между прочим, моральная поддержка нужна. Не так-то просто сжечь родительское поле. На котором пахал, как проклятый.
Проклятая кровь на тебе, мальчишшшка… Замаранный руки… Замаранная судьба…
Он правда надеется, что огонь положит конец его паранойе. Выжжет ее дотла. А папу он как-нибудь успокоит. Лишь бы сам успокоился… А с отцом потом договорится. На худой конец, у Лекса пару недель поживет.
Врешшшь – не уйдешшшь… Проклятье всегда будет рядом… Куда б ты не пошшшел… С кем бы не был…
Крышка канистры противно скрипит и не хочет сниматься. Заела, хоть ты тресни. Кларк сорвал бы ее к чертовой матери – но он обещал старине Бобу, что вернет его собственность в целости и сохранности. Судя по возрасту этой канистры – она дорога старику как память. Или он надеется загнать ее как антиквариат.
Наконец крышка поддается. Желтые брызги окатывают крайние стебли. Кукуруза будто отшатывается. Подается назад – как живая. Вызывая в мальчишеской душе легкую панику. Маленькое нелогичное чувство. Большого нелогичного страха.
Движения становятся рванные. И какие-то отчаянные. Криптонита бы сейчас. Красного. Для смелости. И динамит – для поля.
Да показалось тебе, показалось. Не обращай внимания. Вот только в тот уголок бензинчика добавь.
Канистры пустеют. Но Кларку почему-то кажется, что мало. Слишком мало. Еще бы. Утопить его к черту. Как рисовые поля в Китае.
Черррт придет за тобой… И ты – не уйдешшшь…
Кларк щурится. В глазах темнеет. А потом вспыхивают сотни огоньков. Дымятся – чадят – тлеют початки. Вот только дым какой-то сероспаржевый. Противный такой. Тянется к Кларку. Будто хочет обнять напоследок.
И забрать с собою.
Кент отшатывается. Теперь уже он отступает. Отшатывается от проклятого огня. Но дым тянется следом. Ползет по земле. Не в небо, нет. В небесах ему места нету.
Нам обоим там места нету…
Подкрадывается шаг за шагом. Кларк ступает – и дым накатывает вперед волною. Ударяет но нервам. Он как живой, мать твою! Остановите его! Кто-нибудь! Прибейте паразита!
Ты уже убил… Ты всех уже убил…
У него паранойя. Точно паранойя. Но в этот раз он поддастся страху. Потому что победить этот страх он просто не может.
Кларк поворачивается и срывается с места. И почему-то теперь – когда поля не видно – оно пугает его еще больше.
В Крепости Одиночества уютно горит фонарь. Отец что-то тихо насвистывает себе под нос. Кларк раньше не замечал за родителем такой привычки, но у того мастерски выходит. Здорово так.
Как змею приманивает.
Кларк бросается к отцу почти бегом. Ему физически необходима компания. Живая компания. Чтоб папка обнял. Успокоил. Потрепал по головке и сказал, что всё будет путем. Как он в детстве ему обещал.
С тех пор, как он сошелся с Лексом – отношения с отцом разладились. Притупились как-то. Поржавели – как дранка. И сейчас, натыкаясь взглядом на седые пряди – уже седые, уже старик – Кларк вдруг отчетливо понимает – как же всё это время ему не хватало отца! Его сухой скупой похвалы. А ведь всю свою жизнь он жил так – чтобы папа гордился. Чтоб сказал: «Молодец, сынок». Чтоб признал его – сыном…
Чтобы в один прекрасный день променять одобрение Джонатана Кента на член Лекса Лутора.
Не то, чтобы такой уж плохой обмен… Но он соскучился по отцовской похвале. Он снова хочет услышать это его «сынок». И желательно прямо сейчас. А то после того, как папа увидит сгоревшее поле – до очередного «сынка» Кларк рискует не дожить.
Поэтому вместо дома Кларк идет в амбар. Поговорить. Помочь. Ну, и чтоб сразу тушить не кинулся, ага. А то там пока, по его расчетам, только края обгорели.
– Чем помочь, па?
Свист обрывается. Джонатан разворачивается. Медленно. Неторопливо. Устал, наверно. Пилу точить. Чего это он вздумал на ночь глядя?
– А вот и ты. Сынок. Славно-то как получилось. А я тебя позвать хотел…
С отцом что-то не так. В нем что-то не то… Кларк пристальней всматривается в родные черты. Будто хочет прочитать по отцовским морщинкам… А что – и сам не знает.
– Пап…
Джонатан вдруг усмехается. Как-то зло. И устало. Обреченно почти.
– Подай-ка, сынок, мне тот ящичек. Я из него иструментик один достану. Только недавно о нем узнал. Эх, был бы он у меня раньше! На пару месяцев раньше…
Кларк хмурится. И сам не замечает, что начинает нервно кусать губы. И жадного взгляда отца – не замечает тоже. Ох, этот ротик-баловник!
Парнишка подает отцу металлический ящик не глядя. Отводит в сторону глаза, чтоб случайно не натолкнуться взглядом на чертову пилу. Да и с отцом встречаться взглядом желание почему-то пропало.
А в следующую секунду его скручивает, сгибает спиралью зеленая боль. И он наконец-то встречается взглядом с…
С кем?
«Джонатан» довольно потирает криптонитовую печатку.
– Ты кое-что мне должен, мальчик мой. И, думаю, на этот раз ты мне не откажешь.
Название: Третий шанс
Автор: dora_night_ru
Фэндом: Тайны Смолвилля
Пейринг: Лекс/Кларк и Морган рядом бегает…
Дисклеймер: Все права на персонажей сериала принадлежат не мне. Кому – не помню. Но точно не мне.
Жанр: хоррор (давно мечтала), экшен, ангст, hurt/comfort и уже мой любимый – AU, а отсюда – ООС Кларка.
Рейтинг: NC-17
Статус: в процессе
Саммари: у них остался последний шанс… Для кого-то – самый последний.
Предупреждение и Посвящение все и так помнят.
читать дальше
Странно, что Лекс его не дождался. Обещал ведь. А сам смылся. И трубку не берет. А Кларку, между прочим, моральная поддержка нужна. Не так-то просто сжечь родительское поле. На котором пахал, как проклятый.
Проклятая кровь на тебе, мальчишшшка… Замаранный руки… Замаранная судьба…
Он правда надеется, что огонь положит конец его паранойе. Выжжет ее дотла. А папу он как-нибудь успокоит. Лишь бы сам успокоился… А с отцом потом договорится. На худой конец, у Лекса пару недель поживет.
Врешшшь – не уйдешшшь… Проклятье всегда будет рядом… Куда б ты не пошшшел… С кем бы не был…
Крышка канистры противно скрипит и не хочет сниматься. Заела, хоть ты тресни. Кларк сорвал бы ее к чертовой матери – но он обещал старине Бобу, что вернет его собственность в целости и сохранности. Судя по возрасту этой канистры – она дорога старику как память. Или он надеется загнать ее как антиквариат.
Наконец крышка поддается. Желтые брызги окатывают крайние стебли. Кукуруза будто отшатывается. Подается назад – как живая. Вызывая в мальчишеской душе легкую панику. Маленькое нелогичное чувство. Большого нелогичного страха.
Движения становятся рванные. И какие-то отчаянные. Криптонита бы сейчас. Красного. Для смелости. И динамит – для поля.
Да показалось тебе, показалось. Не обращай внимания. Вот только в тот уголок бензинчика добавь.
Канистры пустеют. Но Кларку почему-то кажется, что мало. Слишком мало. Еще бы. Утопить его к черту. Как рисовые поля в Китае.
Черррт придет за тобой… И ты – не уйдешшшь…
Кларк щурится. В глазах темнеет. А потом вспыхивают сотни огоньков. Дымятся – чадят – тлеют початки. Вот только дым какой-то сероспаржевый. Противный такой. Тянется к Кларку. Будто хочет обнять напоследок.
И забрать с собою.
Кент отшатывается. Теперь уже он отступает. Отшатывается от проклятого огня. Но дым тянется следом. Ползет по земле. Не в небо, нет. В небесах ему места нету.
Нам обоим там места нету…
Подкрадывается шаг за шагом. Кларк ступает – и дым накатывает вперед волною. Ударяет но нервам. Он как живой, мать твою! Остановите его! Кто-нибудь! Прибейте паразита!
Ты уже убил… Ты всех уже убил…
У него паранойя. Точно паранойя. Но в этот раз он поддастся страху. Потому что победить этот страх он просто не может.
Кларк поворачивается и срывается с места. И почему-то теперь – когда поля не видно – оно пугает его еще больше.
В Крепости Одиночества уютно горит фонарь. Отец что-то тихо насвистывает себе под нос. Кларк раньше не замечал за родителем такой привычки, но у того мастерски выходит. Здорово так.
Как змею приманивает.
Кларк бросается к отцу почти бегом. Ему физически необходима компания. Живая компания. Чтоб папка обнял. Успокоил. Потрепал по головке и сказал, что всё будет путем. Как он в детстве ему обещал.
С тех пор, как он сошелся с Лексом – отношения с отцом разладились. Притупились как-то. Поржавели – как дранка. И сейчас, натыкаясь взглядом на седые пряди – уже седые, уже старик – Кларк вдруг отчетливо понимает – как же всё это время ему не хватало отца! Его сухой скупой похвалы. А ведь всю свою жизнь он жил так – чтобы папа гордился. Чтоб сказал: «Молодец, сынок». Чтоб признал его – сыном…
Чтобы в один прекрасный день променять одобрение Джонатана Кента на член Лекса Лутора.
Не то, чтобы такой уж плохой обмен… Но он соскучился по отцовской похвале. Он снова хочет услышать это его «сынок». И желательно прямо сейчас. А то после того, как папа увидит сгоревшее поле – до очередного «сынка» Кларк рискует не дожить.
Поэтому вместо дома Кларк идет в амбар. Поговорить. Помочь. Ну, и чтоб сразу тушить не кинулся, ага. А то там пока, по его расчетам, только края обгорели.
– Чем помочь, па?
Свист обрывается. Джонатан разворачивается. Медленно. Неторопливо. Устал, наверно. Пилу точить. Чего это он вздумал на ночь глядя?
– А вот и ты. Сынок. Славно-то как получилось. А я тебя позвать хотел…
С отцом что-то не так. В нем что-то не то… Кларк пристальней всматривается в родные черты. Будто хочет прочитать по отцовским морщинкам… А что – и сам не знает.
– Пап…
Джонатан вдруг усмехается. Как-то зло. И устало. Обреченно почти.
– Подай-ка, сынок, мне тот ящичек. Я из него иструментик один достану. Только недавно о нем узнал. Эх, был бы он у меня раньше! На пару месяцев раньше…
Кларк хмурится. И сам не замечает, что начинает нервно кусать губы. И жадного взгляда отца – не замечает тоже. Ох, этот ротик-баловник!
Парнишка подает отцу металлический ящик не глядя. Отводит в сторону глаза, чтоб случайно не натолкнуться взглядом на чертову пилу. Да и с отцом встречаться взглядом желание почему-то пропало.
А в следующую секунду его скручивает, сгибает спиралью зеленая боль. И он наконец-то встречается взглядом с…
С кем?
«Джонатан» довольно потирает криптонитовую печатку.
– Ты кое-что мне должен, мальчик мой. И, думаю, на этот раз ты мне не откажешь.